¡Feliz día mundial de la poesía!

Poesia para pobre, poesía necesaria,

como el pan de cada día,

como el aire que exigimos tres veces por minuto,  

[...] 

 La poesía es un arma cargada de futuro (Cantos iberos, 1955), Gabriel Celaya.

No puedo estar más contenta porque hoy, 21 de marzo, se celebra el Día Internacional de la Poesía.

En un principio se iba a datar el 23 de Abril, que como ya sabemos es el Día del Libro. Por eso la UNESCO decidió trasladar el Día Internacional de la Poesía al equinoccio de primavera. 

Habréis observado que estoy intentando renovar el blog y añadir nuevos contenidos que antes ni se habían mencionado. La semana pasada hablamos del teatro de la mano de Fernando Arrabal (del que aún tengo pendiente escribir una breve biografía, lo sé) con las obras Pic-Nic y El triciclo. 

Por eso he decidido traer un poema de Dámaso Alonso a vuestras manos. No habrá un día más adecuado para empezar a hablar de poesía. 

La poesía es una expresión del alma. Es una forma de expresar el mundo interno del escritor de una manera lírica.  Normalmente se utiliza un lenguaje escogido (aunque no siempre, un ejemplo es Luis García Montero) y una serie de recursos literarios que apenas aparecen en prosa o en teatro. 

Dentro de la historia de cualquier país se debería recurrir a la poesía (en especial) y a la literatura (en general) para conocer cómo los ciudadanos han vivido las grandes catástrofes de la historia. Los poetas son escritores que se adecuan a su contexto con una facilidad impresionante, y que pueden homenajear, denunciar o exigir desde un mismo poema. Son auténticos magos de la palabra. 

El siguiente poema se llama Insomnio y forma parte del libro Hijos de la ira (1944) de Dámaso Alonso. Este hombre es una gran figura de nuestra historia literaria. Fue integrante de la Generación del 27 junto con Alberti y Lorca entre otros, además de crítico, escritor, profesor, lingüista... Un intelectual en toda regla. Después de la Guerra Civil no tuvo la necesidad de exiliarse porque algunos componentes de su familia eran afiliados al gobierno franquista. Por esto sus poemas, en concreto los recogidos en Hijos de la ira, son un ejemplo de la España de posguerra. 

Madrid es una ciudad de más de un millón de cadáveres 

(según las últimas estadísticas).
A veces en la noche yo me revuelvo y me incorporo en 

este nicho en el que hace 45 años que me pudro,
y paso largas horas oyendo gemir al huracán, o ladrar los

perros, o fluir blandamente la luz de la luna.
Y paso largas horas gimiendo como el huracán, ladrando 

como un perro enfurecido, fluyendo como la leche

 de la ubre caliente de una gran vaca amarilla.
Y paso largas horas preguntándole a Dios, preguntándole 

por qué se pudre lentamente mi alma,
por qué se pudren más de un millón de cadáveres en esta

ciudad de Madrid,
por qué mil millones de cadáveres se pudren lentamente 

en el mundo.
Dime, ¿qué huerto quieres abonar con nuestra podredumbre?¿Temes que se te sequen los grandes rosales del día, las tristes azucenas letales de tus noches?

Algo precioso de la poesía y de los poetas es que son atemporales y universales. Perduran en el tiempo y están en continua renovación, incluso post mortem. Aún no nos han quitado el derecho a leer y a crear, a conmover y a cambiar lo que se ha escrito durante la historia. Digo esto por el siguiente poema citado: es una creación de Victor Peña homenajeando la grandeza de Dámaso Alonso. El poema de Victor Peña es homónimo al de Dámaso Alonso. 

Madrid es una ciudad de más de un millón de parados
(según la última encuesta de población activa).
A veces en la noche me revuelvo como un tonto
en esta cama que compré en Ikea hace un par de meses
y paso largas horas oyendo gemir a los vecinos
o ladrando quedamente a la telebasura.

Y paso largas horas bebiendo como un pato,
ladrando como un becario enfurecido,
fluyendo como el semen de un actor porno negro.

Y paso largas horas enganchado a Facebook,
preguntándome por qué se pudre lentamente mi alma,
por qué se pudren más de un millón de parados sin gritos,
por qué cien millones se pudren en esto que fue Europa.
Dime, ¿qué chiringuito quieres atender con nuestra miseria?
¿Temes que se te acaben los esclavos que te sirven
tristes sangrías letales en tus noches de verano?

Con estos dos poemas cerramos la primera entrada de poesía de Leoporquequiero. ¡Que tengáis un maravilloso Día Internacional de la Poesía!